J’avais prévu de bricoler cet après-midi -de bricoler vraiment: j’adore monter des trucs et percer des murs, or mon plan de travail ne va pas s’installer tout seul*. Après un mois passé à bosser tous les jours, même les lendemains de gueule de bois, pour financer les projets qui me tiennent à coeur, je m’étais dit que j’avais bien mérité de faire de la ponceuse. Et bim, ce matin, tsunami de sujets qui me collent des fourmis dans le clavier parmi lesquels, au hasard et dans le désordre: le harcèlement sexuel comme méthode managériale chez Google, le moteur de recherche avec lequel je passe plus de temps qu’avec mon mec, le passage à tabac à Paris d’une jeune femme dont le seul tort a été d’embrasser sa petite amie dans la rue, le discours embarrassant de Sandra Muller…

J’ai toujours dragué les hommes avec lesquels j’ai eu des histoires d’amour et/ou de cul, depuis l’époque où l’amour consistait à se rouler des pelles aussi métalliques qu’interminables sous le préau du lycée jusqu’à aujourd’hui. Cette particularité jugée peu féminine est moins due à un féminisme précoce qu’à une contingence pratique: j’ai débarqué au collège avec ma puberté précoce, quinze bons centimètres de plus que les garçons et des fringues achetées en Allemagne -de l’ouest, mais quand même-, où j’ai passé les dix premières années de ma vie. J’aurais eu des toiles d’araignées entre les amygdales avant qu’un garçon ait envie de les dépuceler avec sa langue. J’ai donc fait le premier pas des premiers pas, et comme ça a fonctionné (#NeilArmstrong), j’ai fait les suivants: c’est aussi simple que ça. Par ailleurs, contrairement à Brigitte Lahaie,…